[М@трица]

Бог умеет лелеять, пестовать,
но с тобой свирепеет весь:
на тебе ведь живого места нет,
ну откуда такая спесь?
Стисни зубы и будь же паинькой,
покивай Ему, подыграй,
ты же съедена тьмой и паникой,
сдайся, сдайся, и будет рай.
Сядь на площади в центре города,
что ж ты ходишь-то напролом,
ты же выпотрошена, вспорота,
только нитки и поролон;
ну потешь Его, ну пожалуйста,
кверху брюхом к Нему всплыви,
все равно не дождешься жалости,
облегчения и любви.

Ты же слабая,
сводит икры ведь,
в сердце острое сверлецо;
сколько можно терять,
проигрывать и пытаться держать лицо.

Как в тюрьме: отпускают влёгкую,
если видят, что ты мертва.
Но глаза у тебя с издевкою,
и поэтому черта с два.
В целом, ты уже точно смертница,
с решетом-то таким в груди.

Но внутри еще что-то сердится.
Значит, все еще впереди.

Добавлено через 2 минуты
я буду писать стихи ему – может он
расслышит их, возвращаясь под утро с пьянки.
на шею себе повесит их, как жетон,
стальной, именной, простого сержанта янки.

и после, какой ни будь он подлец и хам,
кому ни клади в колени башку патлату –
ведь не одна ж, -
господь его опознает по тем стихам,
хитро подмигнет, возьмет под крыло по блату.
мол: «этот – наш».